Historias de miedo: La cicatriz.

Ella pinta cuadros, lee libros y es aficionada a la música; la ventana del dormitorio de su casa ventila a la plaza donde los niños juegan en las calurosas noches de verano y desde donde la oyen cantar. En ocasiones sale, se sienta en un banco y les cuenta historias de miedo.

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Le gusta vestir ropas que no van a la moda, luce collares de distintos colores y cuelga de sus brazos llamativos bolsos y de sus muñecas numerosas pulseras. Como vive sola, le agrada que los niños se acerquen a ella y le pregunten por historias de tiempos pasados.

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Casi siempre está alegre, pero también hay días en los que parece triste y abatida. La otra noche, acuciada por el desánimo y el cansancio, no contó historia alguna sino que, más bien, la mostró: recogiendo su cabello, descubrió la sien y, en ella, una profunda hendidura donde se podían introducir los dedos de las manos de cualquiera de aquellos niños que, puestos en fila, esperaban su turno y que, cuando éste llegaba, salían corriendo, asustados y despavoridos, al observar aquella tremenda cicatriz.

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Los niños no pudieron dormir esa noche: hicieron muchas preguntas y los mayores les contestaron que lo que habían visto era la trágica huella que, en la cabeza de una chica adolescente, dejó un arma homicida, movida por el odio y la barbarie, muchos años atrás, en la vorágine de una guerra fraticida; aquellas inocentes criaturas siguieron sin entender nada.